По улице идет Он. На нем костюм и туфли от знаменитых Кутюрье, над головой огромный черный зонт, в руке красивый кожаный портфель. Идет… ругая лужи, которые могут навредить его туфлям; ругая дождь за то, что приходится нести этот здоровенный зонт, вместо того, чтобы свободной рукой почесать себе переносицу; ругая центр города за то, что негде припарковать машину, и до намеченной цели приходится идти пешком; ругая себя за то, что чувствует себя несчастным.
На встречу Ему идет Тоби. Туфли промокли. Зонт оставлен дома. Прическа уже никуда не годится. Идет… шлепая по лужам в свое удовольствие. Тоби поднимает лицо к небу и радуется каждой капле, упавшей на его лицо. С его волос стекают щекотные струйки воды, и Тоби смеется. Он подставляет пустые ладошки под падающие капли и напевает какой-то не замысловатый мотив и чувствует себя счастливым
Они проходят мимо друг друга и… только ни в этой истории…
“Красивый, наверное, счастливый” - думает Тоби
“Промокший, несчастный, “сумасшедший” - думает Он.
Как часто мы ошибаемся, думая друг о друге. "